J'ai cette faculté bien pratique de pouvoir occulter la terre entière quand un livre a réussi à me passer la corde au cou, me traînant dans les méandres de l'esprit torturé de son histoire. Bain de foule à la sardines style, accordéonistes mal accordés ou fumée noire et odeurs de dinde brûlée n'ont pas raison de cette bulle hermétique qui n'éclate qu'une fois percée de l'intérieur.
J'aurais tout aussi bien pu être la dinde passée du mode rôtissoire au mode crématoire dans le four de la cuisine que je n'aurais pas senti la différence, tant j'étais absorbée dans les cours de potion du professeur Rogue en compagnie de ce cher Harry. (: Il aura fallu que l'on me fasse remarquer que "le four brûle dans la cuisine" et qu'une "fumée noire te fait coucou, juste au-dessus de ta tête dans le fauteuil confortable du salon" pour que je perce la bulle et me rende compte que... rien, je n'avais rien vu / senti / entendu. J'avais 16 ans.
